☄ Mares

Eram os últimos suspiros do dia, eu podia sentir! Os últimos raios de luz emergentes do sol de madeira. Eu girava o guidão daquele velho barco, decidido, navegando. Eu cumpria a promessa que fizera à minha amiga Anne: navegar ao lado dela rumo ao pôr do sol. Havíamos partido talvez algumas horas atrás, porque aqueles oceanos desconhecidos eram vastos e alcançar o sol exigia paciência. Os cantos dos meus lábios se curvavam um pouco, esse sorriso de satisfação que às vezes me vem. O mar era manso. Os ventos, fortes, estufando as velas e empurrando o barco adiante. Não era grande coisa, aquele barco velho, mas era muito aos meus olhos onde há muito não se via tal brilho de felicidade.

- Adiante! Que nossa história seja espalhada pelos sete mares, que os piratas nos temam! Somos as primeiras pessoas a cruzar os mares desconhecidos!

Impossível para mim, era deixar de espiar Anne, a garota equilibrada na ponta da proa, enquanto eu tinha minhas mãos fixas no timão. Trajava no meu corpo um sobretudo azul marinho abotoado e minhas calças velhas remendadas por minhas terríveis artimanhas de costura. Diriam que eu parecia uma garota com meus cabelos dançando ao vento, mas eu estava longe da terra para escutá-los. Era minha coragem que despertara, para me guiar através das ondas calmas.

- Que destino Moros nos deu, Anne? Destino, uma farsa...

Eu blasfemei em voz alta, e rouca. Girei o timão mais uma vez, decidido, com o peso do meu corpo por pouco não sendo arrastado com a peça de madeira. Mas meu orgulho não permitia eu perder total equilíbrio, não queria parecer um idiota perante à minha amiga. Meus olhos verdes refletiam algo... Uma agitação no mar, que aos poucos chacoalhava o barco. Eu ia chamar por Anne, mas de súbito uma onda arrebentou contra o casco e nos chacoalhou. As nuvens de algodão eram negras... Estávamos na origem de uma tempestade.

Um alívio apagou a chama do medo que queimava em meu peito, incômoda, quando vi que Anne se safara do pior. Minhas mãos estavam mais rígidas sobre o timão. Eu não temia o perigo, eu queria encará-lo com meus olhos sombreados por olheiras amargas de uma vida triste, de desgostos, em um porto. Olhei para Anne, ela me arregalava os olhos. Eu não sabia se, por medo da tempestade que estava por vir ou devido minhas palavras. Estaria eu tão errado ao me rebelar contra a crença em destino?

- Que há, Anne? Não gosta do que eu digo? Não há mal nisso. Confie. Não há destino cruel ao nosso aguardo. Possuímos a escolha, nós escreveremos o destino!

Entusiasta, talvez. Eu parecia sorrir. Parecia que minha descrença me tomava por completo, contaminava meu coração, me fazia alguém perigoso e sujo. Eu me deliciava nisso, pois tinha o gosto da liberdade. Voltei meus olhos para o que viria a seguir. Eu tinha apenas quinze anos, que eu poderia fazer contra uma tempestade? Os céus de pano trovoaram, raivosos. Uma chuva começou. As ondas se elevavam contra o barco e tentavam invadir o convés. O pôr do sol ainda estava lá, mas as nuvens não permitiam que eu o visse. Estaríamos perto, ou ainda distantes? O barco ameaçou virar, e eu agarrei o timão. As águas invadiam, o mar ameaçava-nos, com uma ferocidade súbita que eu jamais imaginaria.

Não pude recusar. Mal tive tempo, ela assumira o controle. Agarrei na mureta ao lado, parte das três que cercavam o timão, um mero detalhe decorativo que criava a ideia de pequena cabine para o capitão. Uma onda se elevou ao longe, à direita do barco. Eu a vi, mas não pude expressar o quão preocupado estava. Fiquei paralisado, a observar aquela monstruosidade vindo na nossa direção. As águas engoliram o barco por certo instante. Eu me vi de cabelos molhados e fios colados à minha face pálida. Fui espiar Anne por cima do ombro. Outras ondas vinham, arrastando as águas consigo em um som áspero junto à sinfonia caótica da tempestade. Um relâmpago atingiu a polpa do barco, o fogo não se alastrou devido à água de mais uma violenta onda. Eu imaginei o quão terrível e estúpido seria morrer ali. Fechei os olhos e continuei agarrado à mureta, o quão eu podia. E de repente as nuvens tornavam-se alaranjadas sob efeito do fim do pôr do sol. A tempestade partia. Quando abri os olhos, uma luz forte irradiava adiante. Mas que seria isso? Fui espiar, confuso tamanho o brilho. Uma roda de madeira, de dimensões indescritíveis por um mero garoto feio eu, mergulhava no mar, lenta. Suas pontas, abas representando os raios de sol, giravam em sentido horário. No centro, eu vi incontáveis velas incrustadas na madeira. Velas cuja cera parecia não terminar, nunca. Estava preso no céu de pano, que mergulhava e levava consigo os elementos do dia, as nuvens. Era o sol. Posto de frente a nós. A tempestade nos soprara para o sol. Uma gota de suor escorreu, sob o calor das milhões de velas.

A bola de madeira cheia de velas, o sol, mergulhou conforme nos aproximamos. Tamanho era o calor que eu temia ficar exposto àquilo. Estávamos no limite dos oceanos, o pano do céu movimentava-se e nuvens de algodão laranja rodeavam o sol, e mergulhavam junto. Eu podia ver, nitidamente, os fios prateados que suspendiam aquelas nuvens. Queria poder ver uma estrela de perto, mas a noite provavelmente estava vindo às nossas costas, cobrindo a porção de terra do reino. O barco não parara. Eu olhei para Anne, com um ar de dúvida no olhar, suplicando por uma solução. Se nos chocássemos contra o sol que se demorava ali, ou o pano do céu, que seria de nós? Minhas vestes e cabelo estavam secos. As milhões de chamas haviam me prestado tal favor. Coloquei a mão perto dos olhos, para sombreá-los, pois minha vista ardia. Água era deslocada contra nós conforme o sol mergulhava, mas o barco elevava-se junto às porções de água. A última coisa que pude ver, do sol, fora uma de suas abas de madeira com detalhes em dourado. Mergulhou e sumiu. As nuvens de algodão se encharcavam e sumiam também. Nos aproximamos do céu, eu poderia estender minha mão e tocar o pano azul escuro, do que seria o início da noite. Mas não o fiz, temendo. A ponta do barco rasgou um pedaço do pano bruscamente. Uma rachadura suficiente para a passagem do barco se abrira. Mas não havia mais mar do outro lado do pano, pois o barco arrastava-se sobre algo duro e áspero que o fez chacoalhar. Eu por pouco não perdi o equilíbrio. O barco inteiro atravessou para fora do pano. Meu coração disparava. Eu temia o que eu via. Era uma visão inusitada. Tudo era branco. Havia rascunhos de casas, torres, ruas, incompletas. Como se estivéssemos dentro de uma folha de rascunhos. Às nossas costas, uma rachadura no branco, pela qual víamos o mar.

Eu estava distraído, comprimindo o olhar em busca de cores. Rascunhos sem vida, sem cor. Como um mundo esquecido por Lyrienso, um canto isolado e desconhecido, além dos céus do nosso mundo. Segui Anne com o olhar e fui logo atrás dela, preocupado. Ela oscilou quando ia saltar para fora do convés. Eu me debrucei sobre a mureta e observei o branco sob nós. O mesmo branco do horizonte e do que estava acima de nós, pois eu sabia, não poderia ser o céu. Saltei para fora, sem mais temer. Caí de pé sobre o solo branco, e o som do choque das minhas botas contra o chão ecoou no vazio do lugar. Um silêncio repugnante, assustador, pairava. Eu pensava escutar vozes ou rabiscos. Talvez só pensasse. Olhei para Anne, eu não estava sozinho e tinha de estar ciente disso. Eu teria de ter Anne por perto. Segui, a passos lentos que ecoavam, até o que deveria ser a parede do rascunho de uma torre. Passei a mão sobre a parede, ela estava ali e eu podia sentir, mas era branca, com algumas linhas pretas representando as fendas entre um tijolo e outro. Os traços negros, feitos a lápis, causavam arrepios quando eu arranhava-os com as unhas.

- Anne! Que seria... Esse... Isso?

Virei-me para trás, para observá-la, não perdê-la de vista. O barco, eu, ela, éramos as únicas coisas que possuíam cores. Que seria se não houvesse cores para contemplar? O preto e branco era tão depressivo...

Dei alguns passos, perdido, erguendo a cabeça para contemplar torres ou peças voadoras, em rascunho. Algumas engrenagens pairavam, paradas, inertes. Estava tudo morto. Os rascunhos prolongavam-se sem fim, para todos os lados do infinito branco. Eu sempre me certificava de estar próximo do barco e da fenda para Lyrienso. Não gostaria de terminar preso em tal lugar. Fui para o lado de Anne e esperei. Não sabia pelo que eu esperava, mas esperava por alguma vida. Esperava algo saltando para fora do branco, esperava algo em cores, uma pessoa talvez, um habitante do fim do mundo. Não havia nada. O absoluto, assustador, opressor, nada. O meu coração disparava em desespero. Que significava? Que era Lyrienso? Era isso o que temiam? Os piratas do mar haviam descoberto esse local e espalharam falsas notícias sobre perigo? Sobre mares perigosos, desconhecidos? Não poderia ser, eu me recusava a crer... Cerrei os punhos e franzi o cenho, frustrado com tal monotonia. Abaixei a cabeça. Meus pés pareciam estar flutuando sobre um abismo branco. Eu levantei os olhos na esperança de ver algo mais. E vi. A tinta dos traços escorriam, como lágrimas. Os rascunhos desmoronavam e se transformavam em tinta. Tudo passou a desmoronar. A tinta se aglomerava, incessante, e tocava meu tornozelo. A tinta formaria, um mar? Fui recuando aos poucos, meus pés se arrastando na tinta, tornando meus passos lentos. Peguei a mão de Anne. Teríamos de fugir.

Eu corria, para o barco, puxando comigo Anne. Engrenagens choviam do infinito branco e mergulhavam no volume de tinta que se elevava rápido. Tinta espirrava no meu rosto, nas minhas roupas. O barco estava a poucos passos, bastavam correr contra a tinta grossa! Meus joelhos já estavam sob o negro manto que parecia de piche. Alcancei a corda pendurada na borda do convés. Escalei-a, rápido, para que Anne pudesse vir logo em seguida. No convés, notei o quão inútil seria manobrar o barco àquela altura. Não havia tempo para tal coisa. Corri até a outra borda do convés, onde estava pendurada um pequeno barco de emergência, uma canoa, coberta por um pano mostarda. Retirei o pano às pressas.

- Embarque! Então eu o solto quando você estiver dentro e mergulho na tinta, para empurrar até a fenda!

Soltei o pequeno barco de emergência de suas cordas, com Anne já embarcada. Vi o barco se chocar contra o fluído de tinta e espirrá-la para os lados. Pisei sobre a mureta e saltei para o interior daquilo. Não era como mergulhar nas águas límpidas do mar. A tinta era grossa, não permitia que eu me locomovesse com facilidade. Eu fazia movimentos arrastados contra aquela crosta negra, pesada, e empurrava a pequena embarcação, que eu via como uma mera canoa, na direção da fenda. O nível subia. O barco ao nosso lado afundava na tinta. Caso o nível subisse acima da fenda, seria impossível escapar dali. Me esforcei. Minha cabeça estava submersa, meus cabelos estavam tingidos de preto. O odor da tinta provocava-me náuseas, e eu tinha certeza de ter engolido um tanto daquilo. Eu não suportava... Mas deveria. Aquele inferno era consequência da minha promessa. Tomei forças e continuei. Atravessamos a fenda e a canoa saltou para o mar. A tinta não ultrapassava a fenda. Caí na água gélida, oceânica, que eu tanto contemplara, anos e anos... Eu segurava na canoa, ainda, mas estava quase inconsciente. Com esforço, me arrastei para dentro da embarcação e me sentei, com frio, com medo, sujo, desesperado, confuso, olhando para Anne com os olhos de quem viu a morte.

As estrelas estavam lá, no céu, penduradas por fios prateados no pano celeste. Mas eu queria estar longe do céu. Longe do que havia além dele. Era terrível, indescritível. Anne me dizia para descansar. Mas como poderia eu fechar os olhos após ter visto tal coisa? Como ela poderia fechar os olhos e esquecer? Encolhi meus joelhos e os abracei, encostando o queixo neles e contemplando Anne. Diante da morte, eu via como ela era uma menina bonita e de coração bom, embora quieta. É diante da morte que se percebe tais coisas bonitas da vida. Eu via.

- Como posso? Queria eu saber... Que era aquilo... As pessoas têm de saber. - Levei a mão à boca e tossi. - Elas têm de saber.

Lampejos luminosos vagam por sobre a superfície clara dessas águas. Como fragmentos de vidro lançados ao mar.

Sob o sol, que queima lá em cima, de fogo proveniente de seu milhar de velas. Sob esse sol, vem uma canoa. Largada à esmo. Carregada à mercê das marés. Dos ventos. Um garoto adormece lá dentro. Sonha com lampejos de outros mundos. Na sua mente estranha, de quem vê mais do que deveria com seus olhos grandes. Esses olhos estão fechados. Suas pálpebras são pálidas feito o resto de seu corpo. Posto de qualquer jeito no interior da pequena canoa, Midas adormece sob o sol. Padece aos poucos.

Vermelho ousado manchando a inocência do azul celeste. As chamas altas, ao longe.

Uma navegação maior se movimentando. Dividindo as pacíficas águas. Fazia um rastro de pequenas ondas, que balançavam a canoa cada vez mais próxima. O garoto rolou para o lado, sem despertar ao certo. Midas, confundia a realidade ao sonho. Difundia. O chacoalhar seria de uma maré sonhadora. Nunca do mar. Era esse o mundo sob aquelas mechas douradas do seu cabelo. Sob a sombra da embarcação pirata, o seu corpo tremia de frio. O ouro do sol lhe fora arrancado. Sua beleza andrógina só brilhava sob o sol. Sob as sombras, Midas tinha seu sonho perturbado, mas ainda sonhava.